La primavera anda que se las pela.
Hace menos que nada,
lucía su manto de mil colores
e infinitos olores, mi Granada
De pronto, como si nada,
se ve le asomar a junio
una pata por la ventana
En mi edad infantil este era un mes
de robar cerezas, buscar nidos
y pescar a mano, barbos en los ríos.
En la actual, me conecto a Internet.
Quedo con los amigos por el chat
No busco nidos. Nada de robar.
De la pesca a mano, mejor no hablar.
Me han engañado, chaval
¿Para qué sirven las estaciones
si no se pueden disfrutar?
¿Para qué sirven la libertad,
y las propiedades hipotecadas?
Se me rizan los pelillos de las corvas
cuando lo llego a pensar
¿Se podrá cambiar esto a mi edad?
¿Me dejara el atropello tiempo para meditar?
Como decía Dylan, tomo la frase prestada
"Tengo un cerebro
lleno de lluvias torrenciales
y penas colgadas"
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